ID: IEA0165
Título: Artistas aragoneses. Dos hombres, una mujer y otros dos hombres
Autor: Arturo Martínez Velilla
Fecha: 10-05-1932
Origen: El Diario de Huesca

Acín, Aventín, Naval, Del Arco y Compairé.

Las pinceladas de arte cada día se pagan a más bajo precio. Están en crisis. La gente, que se cansa de todo, parece que ya no sienta placer emotivo ante la contemplación de la estética inefable. La revolución social parece que ha astragado al mundo. Al menos aparentemente. Tal vez hasta cuando salga triunfante, el nuevo patrón que concrecione la nueva estética del siglo. Esperemos.
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El primero de todos lleva melenas. Es furibundo. Su alma es anarquizante como su arte. Su rostro encuadrado por largas y espesas patillas, recuerda tipos serranos de contrabandistas. El tipo sería perfecto, si en lugar de la ancha boina de vuelo llevara, cubriendo su opelpucio, la roja toca que se anuda por el moño.
Ramón Acín es el artista cuyo físico engaña a su moral. Cara de ogro y alma infantil.
De ahí la originalidad de su arte. Los críticos que no hayan apreciado esta característica de la psicología de Acín, creo que han de dar siempre una crítica desafortunada acerca del arte de este hombre.
Si alguna vez se decide -que dicho sea de paso ya es hora- a exhibir sus obras en Huesca, es de suponer que el público oscense se dará cuenta en seguida de esa particularidad. El arte de Ramón de puro sencillo que es -la sencillez es un canon de belleza-, subyuga especialmente a los niños. Por algo está hecho a base de hoja de lata -con la que hace pajaricas, figuras retorcidas- y de borrones colorinescos dispuestos diestramente.
El mismo material que usan los niños cuando hacen trabajos manuales.
La única diferencia estriba, en que los que Acín hace, son a la vez manuales y artísticos. Algo así como la noche y el día.
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Hace unos meses le vi en Madrid. Cuando me vio, se alegró mucho y habló mucho también. Su entusiasmo no ha decaído ni un ápice. Quieras que no, me llevó al ministerio de La Guerra para que observara el busto, casi terminado de modelar, que estaba haciendo al presidente del Gobierno y ciudadano Manuel Azaña. Estaba loco de contento. Ahora, que podía estarlo, pues a la categoría de la persona se unía el modelado magnífico del busto. El mismo Juan Cristóbal se lo hubiera envidiado.
José María Aventín continúa siendo el mismo. Aturde en su entusiasmo frenético hasta que se contagia de arte.
En la Puerta del Sol todavía se cree pigmeo. Pero a medida que pasan los días, su arte crece y se multiplica y, ¿quién sabe hasta dónde puede llegar?
No destruyamos su esperanza y limpiemos el lodazal de su ruta. Dejémosle solo en su buhardilla madrileña que está cerca del cielo. Las estrellas vistas desde esas ventanas, estoy seguro que le han de inspirar mucho.
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Esta es una muchacha digna de las enseñanzas de un Sorolla. Sus pinceles ponen policromías tan delicadas en los lienzos, que éstos parecen crepúsculos vivos. Lástima que su modestia, quietud y conformismo paralicen su campo de acción.
Pilar Naval, no sé si seguirá pintando todavía. Sería una insensatez que no lo hiciera. Y ya que no quiere hacer público su arte sobresaliente, cuando menos convierta su casa solariega de Tamarite en un museo de sus obras, para solaz y recreo de los familiares y amigos que quieran aromatizarse en ese jardín de emotividad.
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Al que ahora me refiero, tiene un pequeño inconveniente: que se cree un reformador. Y esto le echa a perder.
Del Arco reside en Madrid. Está de pensión en la calle de la Montera. Entre Sol y Peñalver. Allá fue el año pasado con sólo ochenta pesetas. Y aún está ahí.
Se dedica a la caricatura. Su firma la estampa en “La Libertad” y en “El Heraldo de Madrid”. Su lápiz se entretiene ridiculizando a los constituyentes. Ayer fue la Kent, hoy, la Campoamor. Y vive del ridículo.
Manolo es un excelente muchacho a la par que buen caricaturista. Se le pueden dispensar algunas de sus chaladuras porque son su enfermedad. Y un hombre que se cree artista, no puede olvidar lo de la enfermedad.
Así se lo dije el día en que nos despedimos en Madrid, a la salida de uno de esos restaurantes económicos que perfilan sus fachadas en la calle de Jardines.
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El claro oscuro triunfa plenamente cuando lo maneja en su máquina este artista de la negativa positiva.
Compairé, cuando hace fotografías obtura la máquina con su alma. Por eso, ahora que ya se van muriendo, él hace revivir en vida artística -que es tanto como decir en vida inmortal- las costumbres que fueron la esencia del Alto Aragón. Sus clichés van haciendo ese milagro. Además, es un paisajista que sabe hermanar la brillantez áurica del sol con la nitidez pálida de la luna. De este contraste sale ese claroscuro que hace de sus fotografías cuadros de positivo valor.
Ricardo Compairé, es un artista que no debiera de haber nacido en este siglo que acribilla al arte.