ID: I038
Título: En el Rincón de Goya. La exposición de Ramón Acín
Autor: Marín Sancho
Fecha: 31-05-1930
Origen: La Voz de Aragón, Zaragoza

—“Exponer en el Rincón de Goya, a media legua de Zaragoza, habrá de restarme un noventa por ciento -quedo corto, quizá- de visitantes; lo sé”— dice Acín, en el prólogo del catálogo de su Exposición.
Tener esta evidencia y tener la valentía de decirlo significa una categoría superior, pero no de vanidad o soberbia, sino de dignidad del “yo”.
Se ha dado en la manía de exagerar la modestia huyendo de hablar de sí mismo, para caer en otra vulgaridad, en otro vicio cien veces peor: en el de la hipocresía. Estará bien impedir el uso del “yo” a un pedante y vano, pero a quien tiene un valor efectivo se le debe exigir inexorablemente, porque de esta manera se exalta la responsabilidad de la obra y del autor.
Todo esto adquiere realidad absoluta en la Exposición que Ramón Acín hace estos días en el formidable edificio del Rincón de Goya. En todas partes—desde las obras hasta su distribución—existe lo personal, lleva la firma de Acín.
Ramón se nos muestra multiforme, como lo es su espíritu inquieto. (Hablando de Acín, pensando en él, contemplando sus obras, ni por descuido se me ocurre pensar en “vanguardismo”. Éste, en cuanto está “usado”, representa remedo, imitación, y en Acín yo no he visto nunca estas cosas. Acín es siempre el “yo”, sin preocupaciones de desconcertar ni de seguir la moda; hace como hace porque le sale de dentro, y puede hacer lo que hace porque tiene talento para ello).
Setenta obras dice el catálogo que hay expuestas, pero el catálogo miente. Son setenta y una, porque el catálogo es otra más. Es una obra —de muy pocas líneas—, pero obra literaria, obra de sinceridad. Para mí —tomen ustedes como quieran mis palabras, que no quiero sean de oráculo, sino de simple opinante—con que una obra sea sincera, tiene valor de apreciación máxima. Admiro más los dibujos callejeros del “hombre del saco” que las tartas apoteósicas de Benlliure, porque éstas no tienen un ápice de sinceridad; las otras, sí.
Acín pinta, dibuja, esculpe y retuerce formidablemente chapas de hierro o latón, consiguiendo unas esculturas de un valor rítmico y dinámico extraordinario.
Dibujando tiene obras exquisitas, como son una deliciosa colección de retratos y unas impresiones de cosas, de gentes, sencillamente estupendas.
(Los clasicistas —así pretenden llamarse ellos— dicen que quienes hacen arte nuevo lo practican por ignorancia e impotencia. No digo que vayan descaminados si se refieren a los imitadores; pero si lo extienden también a los creadores les recomiendo vean estos dibujos de Acín, a ver si continúan en su convicción).
Cuando Acín pinta, la cosa cambia. Aquí ya no llego a un acuerdo total. Por esto no pasa nada. Los colores son la cosa más falsa que existe. Son subjetivos. Los colores los vemos cada uno de distinta manera; porque yo no los vea como los ve Acín, me guardaré muy bien de meterme en camisa de once varas y discutírselos. Son cosas éstas que, para mi cuenta, se admiten o no se admiten; pero no se discuten.
En sus esculturas volvemos a un acuerdo total. Igual en las tallas y modelados que en las filigranas con las hojas metálicas. Solamente de éstas nos pasaríamos rato y rato hablando y seguro estoy que difícilmente acabaría de decir las mil impresiones que producen, como son millares los puntos de vista que nos ofrece.
Pero hay una cosa que me gusta, estoy por decir, más que todo: los materiales empleados.
Cuando, como Acín, se hace arte, por la sola idea de hacer arte, sin la pretensión de “conmover” a los “fenicios” se puede prescindir de cimientos más que secundarios, como es la materia sobre la que se realiza una obra de arte. Para los “fenicios” sólo puede ser bueno un cuadro pintado sobre un lienzo caro y que lleva un marco que haya costado muchos duros.
Acín pinta sobre un pedazo de cartón cualquiera, un trozo de caja de embalaje, y enmarca sus cuadros con varetas de baulero. Así, si su obra es buena, lo es por serlo la obra en sí, no por el valor que le alquiló el tendero de lienzos o maderas doradas.
Goteaba cuando hemos salido de ver la Exposición de Acín. Salimos a un tiempo cuatro personas, los únicos visitantes que había en esta lluviosa mañana de mayo. Cada uno de los cuatro hemos visto la Exposición separadamente, sin molestarnos, sin fastidiarnos unos a otros con comentarios impertinentes ni oír disertaciones de supercríticos comanditarios.
Estamos en pleno jardín del Rincón de Goya. ¡Qué ricos olores! Nos miramos los cuatro y un solo comentario nos comunicamos:
—¡Qué bien están estas cosas de Acín! Cuando suba mucho público a ver las Exposiciones que aquí se hagan, las obras de artistas como Acín nos parecerán anticuadas.
Pían unos gorriones por el Parque de Buenavista (yo siempre lo he llamado así, y lo llamaré toda mi vida; los demás que lo llamen como quieran). En la Exposición ha quedado con ganas de salir una pajarica de papel que hay en dorada jaula, y a la que quería haberle dado cañamones.
Otro día vendré.