ID: AP083
Título: Félix Lafuente ha muerto. El amado maestro
Autor: Ramón Acín
Fecha: 11-10-1927
Origen: El Diario de Huesca

Unos muchachos trepaban, como monos enjaulados, por la verja de la Catedral. Otros tiraban las gorras a lo alto para luego, como aquellos cazadores tartarinescos, cazarlas a pedradas. Otros, encorvados los unos y los otros trepando sobre ellos, jugaban a burriquillo falso. Un grupo aparecía atropellado y jadeante por alguna calleja de las que desembocan en la plaza y tras ellos, a grandes zancadas y con el bastón en alto, aparecía bigote zorra, un guardia municipal a quien el grupo de chiquillos habíale mentado en alta voz su remoquete o que venía a castigar con mano dura a quienes en descarga cerrada habían apedreado la cristalería de una farola de su jurisdicción. (La ciudad, a la sazón, se alumbraba todavía con las farolas de petróleo. De entonces acá ha llovido mucho hasta en las tierras, siempre secas, de los Monegros...)
De pronto se oía una voz: ¡El maestro; ya viene el maestro! Toda la chiquillería abandonaba sus improvisados deportes, enfilando sus ojos juveniles a la empinada cuesta de las procesiones, por donde ligero, con sus barbas negras y sus piernas largas y garbosas, aparecía don Félix Lafuente. Tras él entrábamos por el Patio de Santiago hacia unos salones grandes, decorados con lienzos del Cartujo Bayeu, donde se hallaban instaladas las clases de dibujo. Poco a poco iban llegando obreros ya mozos que, luego de la diaria labor, venían a perfeccionar sus artes en la fuente inagotable de las enseñanzas del buen maestro.
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Yo era el más joven de sus discípulos y fui también su discípulo amado. Para aquel maestro yo era el San Juan de sus discípulos. Discípulo amado que en todo un cuarto de siglo no abandonó al amado maestro en el camino suave y florido hacia Jerusalén ni el espinoso y empinado de su calvario.
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No solamente fue maestro en la pintura cuando pudo pintar, sino que llegada la hora del dolor, en sus diez años de paralítico, fue un maestro en el sacrificio. Siempre moderno y alentador, sus dolencias no le bastó llevarlas con resignación que las llevó con jovialidad.
Las visitas de los amigos, más que obras de misericordia, traducíanse en obras de egoísmo. En aquel sillón arrinconado del maestro, cantaba un manantial de fortaleza y de alegría.
Ante el espectáculo de la patria desalentada, él, viejo y con los brazos y las piernas muertas, era todo un símbolo ante toda una juventud de futbolistas.
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¡Maestro, maestro! Yo he procurado ser digno de ti; como dibujante, en tu lecho de muerte yo te hice un dibujo donde campan el parecido de tus rasgos y está como viva tu muerte; como hombre, no me ha temblado el pulso, me ha temblado solamente el corazón...
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Con la muerte de Lafuente, para los amigos del pintor no ha terminado todo; él se fue, pero las tres hermanas que desvalido no le abandonaron, en lo alto del Calvario quedan solas, tristes y santas, como tres Marías.