ID: AP071
Título: El foot-ball. Ni ética, ni estética
Autor: Ramón Acín
Fecha: 21-08-1924
Origen: El Diario de Huesca

En la última Olimpiada parece que no hemos hecho muy lucido papel; pero, en cambio, nos hemos evitado de ese modo las animosidades de los diversos nacionalismos de Europa y América, y es hasta probable que nuestra ineptitud atlética nos haya ganado la simpatía de todos.

LUIS ARAQUISTAIN.

Nacional y localmente la providencia nos protege. La derrota nuestra en la Olimpiada de París ha resultado ser una suerte. Esa misma providencia que nos concedió en París la gracia de la derrota, que nos permite conservar el aprecio internacional, ha velado por nuestra población haciendo que los dos equipos rivales ¡rivalismos! de por acá, quedasen empatados en los dos encuentros habidos días pasados, llevando con ello un poco de paz a los espíritus y llegando hasta abrigar la dorada esperanza de una tregua entre los que iban camino de ser capuletos y montescos o güelfos y gibelinos.
De que la providencia intervenga en estos menesteres futbolísticos no debe causarnos extrañeza, pues viene obligada a intervenir en las cosas de mucha monta y nada hay sobre la planta de la tierra que más monte, hoy por hoy, que esto del fútbol, pues hasta en nuestro pueblo flamenco y resandunguero, que cuando las guerras de Cuba y Filipinas aplaudía las estocás del Guerra y las primeras espantás del Gallo, hoy, ante la guerra de Marruecos, aplaude impasible y sandio las estiradas de Zamora y los shoot de Monjardín. Además, que quién sabe si esos pobres astros que corren y vuelan en el inmenso estadium sideral no son sino grandes balones que como los famosos personajes pirandellianos van en busca del autor de una buena patada...
Mas, comenzamos con el fútbol y nos fuimos por las nubes, sin tener en cuenta como apunta tan bien y finamente Eugenio d´Ors, a poco que uno se fije, adivina es juego este, en que todo se desarrolla a ras de tierra.
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La humanidad no tiene en mucho ni en poco las sentencias de sus sabios. Aquélla de guarda medida, de Cléobulo de Lindos, uno de los siete famosos de Grecia, no se tiene en cuenta para nada. De lo que es a lo sumo deporte, y aún veremos si deporte lo es, se ha hecho espectáculo de primera categoría. De una cosa sin ética ni estética se ha querido hacer un motivo de educación, de cultura, de belleza y de gracia. Y gracia es ritmo y ritmo no le hay. Y belleza es serenidad y no la hay. Y educación es freno de pasiones y de animalidad y el fútbol es fomento de ellos. Y cultura es la armonía de todas tres presididas por la sabiduría o por el deseo al menos de saber.
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El fútbol es cosa para quitarse el frío en los pueblos fríos y nada más. En lugar de correr y saltar solamente como hacen los animales, el hombre, que por algo se dice rey de ellos, ha buscado un motivo para las corridas y los saltos que le hagan entrar en reacción y ancestral y salvaje todavía se encara en lucha singular para partirse las mandíbulas o ponerse de una puñada en el cogote la nariz (boxeo) o se enfrontan en cuadrilla con capitán y toda la pesca (fútbol), en busca del calor por el camino de la pasión de la lucha y de la vanidad de triunfar.
Y se da el caso, en esta pseudo civilización que padecemos imitativa, trastocada y cursi, de que en los pueblos menos fríos se toma este deporte, o lo que fuere, con mucho más calor.
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¿Camino de mejorar la especie? ¿Regeneración del individuo y de la raza? Monsergas y monsergas. Podrán llevar a ellos esas fiestas gimnásticas en que cantan y se mueven con rima y ritmo y donde cientos y cientos son actores y media docena los mirones. No esos espectáculos donde dos onces justos y cabales y el bastonero que maneja el baile toman parte en la cosa, mientras miles y miles de espectadores coflados o derechos a la sombra o al sol, desde la barrera, los azuzan y los apasionan y los enardecen. Espectáculo eterno de circo de feria donde se contempla embobados al salvajote que tronza con los dientes una herradura, mientras los demás enclenques y degenerados no podemos cascar las nueces con los nuestros.
Por ese camino de las patadas, va la raza camino de ser capitis diminucio, en el doble sentido de tamaño y meollo; con las extremidades bajas de percherón coceador y las altas, cortas y torpes como aletas de pingüino. Los pies serán de a metro y las cabezas habrá que buscarlas con lupa.
La especie va para atrás; los abuelos tenían cuatro manos; inutilizamos dos de ellas y ahora en el fútbol nos estorban las que nos quedan. Como esto siga así, la humanidad va a ser una birria: los referées, cien ojos como Argos, los delanteros, medios y defensas por atrofia, todos mancos,  y los porteros los cien brazos que dicen tenía Briareo. Si un día resucitasen Fidias y Policleto, creerían hallarse en un mundo nuevo y feo.
El fútbol, o si queréis, en general, el deporte sacado de quicio, en lugar de ser un motivo de fraternidad universal, es todo lo contrario. “En olimpiadas anteriores -dice Araquistaín, en La Voz, donde hace una buena campaña- se ha hecho ya patente el salvajismo nacionalista, pero no había alcanzado las hotentóticas proporciones de ahora”. Nacionalmente sucede lo propio, ahondando más que alisando las asperezas regionales y aun dentro de la región y de la ciudad acontece de la misma manera, fomentando pasiones y rencillas, siendo corriente el caso de salir el equipo forastero (bonita muestra de hospitalidad) custodiado por la Guardia civil y siendo verdaderamente rarísimo el equipo que, en llegando a una localidad, se interese por su historia, sus bellezas, su industria. Entran los equipiers en una ciudad nueva para ellos; aterrizan en un cabaret o en un bar; trasiegan unas copas; marchan luego al campo donde dan y reciben cuatro patadas y levantan poco después el vuelo sin llevar a su tierra más recuerdos que en los oídos el sonsonete de unos insultos y el las pantorrillas el morado cárdeno de unas moraduras.
De los equipos que han llegado por acá -he procurado informarme-, solamente uno ha mostrado deseos de contemplar con pausa el perfil bravío de la sierra de Guara, el fuerte modelado del altar de Forment, el sótano legendario de la Campana de Don Ramiro...
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En un festival celebrado para la creación de un campo de deportes, pronuncié unas palabras de diatriba contra las corridas de toros, y, refiriéndome a nuestro circo taurino derruido a la sazón, decía en tono levantado y fuerte; “esa plaza derruida no debe levantarse, esa plaza no se levantará jamás. En su lugar levantaremos un campo de deportes, y el calor y el color y el movimiento y la alegría y la pasión y la energía brutal de los cosos taurinos, ese esfuerzo inútil, ese esfuerzo por el esfuerzo mismo, será reemplazado por una pasión y una energía más nobles y elevadas”.
Al inaugurarse aquí el campo que dijeron de deportes y que luego resultó ser de patadones, voces mal sonantes, enemistades y pantorrillas rotas, el Heraldo de Zaragoza, comentando mis palabras del festival, dábame la enhorabuena por haber acertado en mis vaticinios y en mis deseos. Mas si así va la cosa, si los niños coleccionan estampas con patadas de Alcántara y explicaciones de off-sides; si las muchachas no han de cantar y bailar alegres y frescas sobre el césped; si los jóvenes no han de ser ágiles y bellos a un tiempo y cultos además; si aquéllas no han de seguir el ejemplo de las jovencitas de Salamina y de Mileto y éstos no han de seguir los buenos consejos de Aristófanes; si todos con un deseo de renacimiento no echamos la mirada hacia atrás y tomamos lo mucho de gracioso y fuerte, de noble y bello que se puede tomar de los pueblos maestros; si la cosa sigue así, con semejante fetichismo y tales muestras de bárbara pasión, vamos a tener que declararnos amantes de nuestras corridas de toros sin importarnos un ardite los pujos hipócritamente zoófilos de una sociedad que se amilana ante la cornada a un caballo y deja dormir los niños en los quicios de los portales y los paseos, tristes y tuberculosos, en las ristras uniformadas de hospicianos y tolera y fomenta, ésta es la palabra, un vaho de miseria por encima del oro falso de su civilidad.